Viajantes

Eso de lo que reímos una vez

ya no volverá a ser reído,

porque los jardines que crecen entre tus pies y mis pies

juran dejarnos ciegos.

Y ya es demasiado tarde, ya sos la sombra cruel

que acaricia mi flanco más cínico

y me derrumba los pálidos huesos

me hace suspirar contra las ventanas

y me pierde en el laberinto de palabras creadoras de recuerdos.

Un nunca más que hiere. 

Hasta que,

hechos cenizas,

nos junte nuevamente el viento.